No siempre el pasto del vecino es más verde

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Después de haber vivido en la locura en más de una oportunidad, la soledad desde que lo puede recordar, la desesperanza tanto como solo un ser humano la puede sentir, la ausencia de la más mínima posibilidad de un grupo de pertenencia, por fuerzas extrañas al principio, por una opción muy íntima y personal después. Luego de haber estado borracho y extraviado alguna madrugada de invierno, intentando recordar a fuerza de golpes en la cabeza contra el asfalto a qué lugar con paso zigzagueante debe regresar. Tras haber pecado en todas las áreas de las que te puedas imaginar. Después de haber corrido con el desespero y la convicción de saber que esa lluvia no volverá jamás. Después de haber llorado toda una noche sobre el trozo de pastel más amargo del planeta tierra. Después de haber hecho todo lo que pudo, como pudo y no más que eso, cuando le tocó instalarse tan solo por unas horas en aquel salón, en medio de niños que gritan y saltan, un hombre que de rodillas intenta eliminar una mancha de helado de fresas sobre su alfombra persa y una mujer que con esmero saca un pollo del horno y acaba de arreglar la mesa, comprende con total claridad la quirúrgica precisión de su fracaso. Y se pregunta cómo son capaces de seguir con sus vidas. Qué tipo de resignación necesitan para poder inventarse un nuevo día. Cómo lo pueden soportar.

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Anecdota medieval

Ella era el aroma seráfico, un obsequio de la beldad para cautivar y degustar en el empíreo pero un fenómeno impetuoso y libidinoso se apoderaba de Augusto Lucio, la lascivia se desbordaba en él, un vendaval de lujuria lo rodeaba como un huracán y lo tenía como maniaco delirante de pasión. Entregado a la crápula permanente debilitó su cuerpo pero, a la vez, excitó su voluptuosidad y timidez impidiéndole así reprimir los impulsos que lo incitaban a profanar la aureola de candidez de María Enriqueta.

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"¡Oh Dulce doncella! princesa de ternura angelical, grácil criatura, damisela hermosa de exótica silueta, de delicadas formas hechizantes, es mi propósito dedicar la tarde a libar vuestra vagina con el afán y vocación de un gourmet."

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Es imposible representar fehacientemente la sonoridad del sopetón por la palabra escrita.

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Discordancia

Del otro lado del espejo, los pensamientos son eternos. Cuando el otro, mi otro pensamiento, ve salir de sus orejas lindas burbujas centelleantes capaces de deformarse incansablemente para no reventar: sueño. Es buena práctica en aquel mundo donde las únicas tareas posibles son las artes. Las burbujas se retuercen y dansan hasta formar un pequeñísimo trozo de papel (conocido también como: Ilusión) que sólo el pensamiento puede distinguir. Sobre este pequeño trozo de papel encuentro todo aquello que mis sueños necesitan logrando así crear grandiosas obras de arte. De ese lado del espejo, tengo diversas e inagotables manantiales de inspiración. La magia está presente en todo el mundo, cada ser es mágico y portador de una historia más o menos legendaria. Del otro lado del espejo, también he visto hadas y príncipes, todos minúsculos, y que apenas se distinguen, pero los seres de este mundo-real no logramos ver todo lo deseado, portamos un ennegrecida venda que nos impide maravillarnos de todo lo banal. Anhelo aprender a tener cuidado en ello, a admirar todo con los ojos de un niño encantado, a fascinarme con el cantar de los pájaros, a ilusionarme con una puesta de sol. A amar las pequeñas y grandes cosas, a omitir las quejas, a degustar cada bocado como si esta fuera la primera, última y única vez.

Abandono

El silencio existente es del mismo tamaño de su hermana, en cada una de las cosas, en cada rincón de la casa. Han retirado la silla para que el hueco no se note, pero aquello ha sido como arrebatarle un trozo de rutina a la hora de comer. Su cuarto vacío lo han llenado de cosas intrascendentes, evitando así que nadie entre. Pero el niño siempre descubre a mamá escabullirse tras esa puerta, o a papá deteniéndose unos segundos frente a ella. Aún durante las noches es posible oír la nada retumbando persistentemente. Las miradas perdidas, ausentes y nostálgicas no se detienen, las frases sin final, las palabras a medias, es como si sus mentes estuvieran concentradas solo en soportar los recuerdos. Que Carolina esto, que Carolina lo otro. Ella jugaba, ella era, así sonaban sus risas, aquel su oso favorito. Marito, como algún día lo llamaron sus padres, intenta hablarles, pero ellos se alejan, lo evitan, lo ignoran, lo abandonan enfrascándose en su dolor, quizá por que aún es demasiado temprano para querer a alguien más, otra vez.

Más de lo mismo

Terminé de escribir el soneto. Me serví un trago. Salí al balcón de 2 X 2. -¡Soy genial, soy puro talento!- grité con todas mis fuerzas. -¡Cállate, imbécil!- se escuchó a la lejanía, desde la ennegracida noche, entre el repicar del granizo sobre las techumbres. -¡Cállate o te voy a matar!- otra voz, desde otro rincón, más grave pero menos nítida. -¡Auuu!- un rugido lastimero y femenino que se fue aplacando como si, con una púa, le hubieran atravesado el corazón. Ladridos. El peculiar sonido de una garrafa al explotar contra el asfalto. -¡Puta! ¡Reputa!- dijo un viejete-¡Desgraciados! Estalló un portazo.

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Más de lo mismo, soy un genio, la octava maravilla, pero como siempre la gente está muy ocupada, ensimismada o distraída, la gente no se da cuenta, no me ve.

Entré empapada de resoplidos y lluvia, me senté y volví a tomar mi birome.